Ветер с севера гонит тучи, и дождем караван навьючен, ветер холоден, стар и скрючен, он устал от такой весны...
Влюбленность — это не род недуга, а та волна, что идет по кругу — безумным вихрем сметать друг друга и…
Сделай мне не больно, Сольвейг — тень, прапамять, вечный призрак, горький вкус кристаллов соли на ладони ветром вписан...
Как оно пишется — помню, а вот зачем?.. крошится мрамор под каблуком войны... некому, милая, спать на твоем плече, спрячь…
Пора, пожалуй, ответить честно, самой поставить себя на место — обычной точкой в неясном тексте, где перемешаны сон и явь...
Тебе бы держать ее за руку, слушать, как бьется сердце, как пробегает током под кожей дрожь, тебе бы сказать, что…