На юге декабрь, солнце лучом пылит, и желтые листья ложатся в цепочку звеньями, а я сижу, смешная, как Амели, со всеми стихийно-тихо-стихотвореньями, со всей этой мудростью — старой, как Сен — Крекёр и странной, как небоскреб в животе Парижа, и воздух похож на сладкий густой ликер, который не пьешь, а осторожно лижешь. И что происходит — около да вокруг, проходит бесследно, радостно и свободно, и эти слова безнаказанно сходят с рук и, распоясавшись, делают, что угодно, и я улыбаюсь — загадочно, ни о чем, такой непонятной придумана и написана… И солнце щекочет ресницы своим лучом, как будто танцует под музыку Яна Тирсена.
Нам были дарованы лучшие из сокровищ: смотреть друг на друга глазами своих чудовищ, не бояться…
Все было океаном, посмотри. До горизонта горы держат ритм бегущих волн, что некогда шумели. Теперь…
У меня коллекция состояний, моментов, отвоеванных у времен, архивы памяти, зашифрованные в строке. Есть запасники…
Проведи меня путями твоими, господи, по ущельям и скалам, дорогой крутой и дикою. Я была…
Да будет путь твой светел, взгляд лучист, от берегов Амура до Ла Манша, мы думали,…
Нагорная - не проповедь, но песнь, и горы - здесь, и я на склоне -…