Без адреса

Ты любопытен. И ты опасен. Терпкая тайна пьянит вином. Юноша, тонущий в каждой фразе, тщетно пытаясь нащупать дно, вывести нас — из воды, на воду /чистую ли? — не тебе решать/… Как ты следишь, как сверяешь ноты, что перед нами сейчас лежат, сопоставляешь сухие факты — так икебану плетет флорист… Только все главное — там, за тактом. Все потайное — у нас внутри. Есть закоулки, в которых даже солнечный свет не рассеет тьму.

Мы никому ничего не скажем.

Правда, хорошая? Ни-ко-му.