Что мне мораль твоя…

Что мне мораль твоя, если это медь прозвенела в устах невежды? Да, у меня золотое лето, да, я вхожу в него без одежды, да, я пишу о нем — так, что прочим — праведным, честным, елейно-скользким не отобрать у меня ни строчки, не осознать никогда, насколько это отчаянно, сильно, нервно — видеть насквозь, не касаясь кожи… Что мне рассказы твои, неверный, если мой Бог без меня не может, если Он создал меня из пепла, голосом стал моим колокольным, чтобы я пела ему и пела так, чтобы вам становилось больно. Что мне мораль, если ваши лица лгут изощренней любого слова…

Мне в протестантском раю не спится.

Перечитали бы Гумилева.