Что происходит…

Что происходит? Друг, я мертвецки пьян,
я не ходил на дело полгода… Впрочем,
мне и ходить ненадобно, я смутьян,
слово моё случайно, но выстрел точен.

Знаешь, намедни я видел ее письмо —
буквы дрожали и пахли цветочным, теплым…
Я собирался забыть ее, но не смог,
я наблюдал за ней сквозь цветные стекла
калейдоскопа, чувствуя изнутри
вкус этой девочки — сладкий, ванильный… Может…
Вечером… Город… Джинсы, привычный грим,
кепка, наушники… Слиться с толпой прохожих,
встретится с ней — случайно, как сотни раз
с жертвой встречались… Долго водить кругами…

Все предсказуемо скучно.

Моя игра
дорого стоит.

Поэтому не играю.