Это время весны, о которой нельзя рассказать

Это время весны, о которой нельзя рассказать, написать, сожалеть, позабыть, далеко отойти. Это время, когда сингулярность из точки в груди превращается в бездну и пристально смотрит в глаза. Это время безмолвно любимых — сквозь все времена, оживающих в пульсе под пальцами, в рокоте струн, эти горы рождают туман, и туман на ветру серебристыми прядями тянется к створке окна. Это время знакомиться заново,  здравствуй, душа, я был тем, кто остался, был тем, кто спускался к реке. Города нас держали на строгом своем поводке, а теперь ничего нам не может уже помешать. Здесь такие рассветы — кого ты хотел обмануть, заменяя на лампы огонь, нисходящий с небес? Ты рожден этим лесом, и станешь однажды, как лес, — бесконечно единым со всем, что идет в глубину. Это время любви, восстающей из пепла минут, это тихая музыка памяти в недрах земли. Мы могли ее слышать, мы всё, что хотели, могли.

И мы все еще можем — звучи, я поймаю волну.