Летом вода…

Летом вода в Иртыше плюс десять.
Летом мне три с половиной года.
Солнце июньское куролесит,
пятки песок непослушный месят.
Мама кричит: «Ну куда ты лезешь?»,
пока я упрямо спускаюсь в воду.
Из глубины говорят со мною
донные черти речными ртами.
«Здесь, говорят, без тебя темно и
страшно, и ветер подводный воет,
мы же привыкли ходить по двое,
нам тебя очень тут не хватает».
Все забываешь: зачем и чей ты.
Видишь сквозь воду чужие лица.
Работник Балда бечевою чертит
знак, от которого стонут черти…

Я не умею бояться смерти.
Не получается научиться.