Что это? Это дорога…

— Что это?
— Это дорога, по ней проходят такие, как мы… Их тела у обочин часто встречают идущих — деревом или камнем, или дорожным знаком… Дорожным знаком становится тот, кто преодолел дорогу, но испугался последнего поворота.
— Куда мы идем?
— Идем, безусловно, к морю, ведь все живое идет безусловно к морю — к началу начал, к истокам перерожденья. И мы идем, чтоб стать, наконец, собою, остаться без кожи, без твердой тяжелой кожи, проснуться нагими, родившимися из пены, из розовой влаги, из шелковых нежных тканей.
— Послушай, ветер…
— Послушай поющий ветер, спустившийся с гор, играющий на свирели уставшему страннику, спящему беспокойно, во сне проводящему теплой своей ладонью по телу любимой женщины… Слушай ветер.

Когда наступает утро, вода вскипает в серебряном море, в огромной его купели…
В нее погружается каждый сюда входящий.

С востока на купол неба садится солнце.