День от субботы

День от субботы — третий. И до субботы — тоже. На улице солнце, ветер, калейдоскоп прохожих, в трамвае — пустое место: на пять остановок — домом, счастливый билет — средство от самой глубокой комы. У лип аромат Диора, выхожу на квартал раньше, мозоли пройдут скоро, кровь высыхает. Знаешь, я в шрамах, как дуб Толстого, только весна не лечит. Мы созвонимся снова, не вспоминай, до встречи. День от субботы — вторник. Где ты, моя беспечность? С ногами — на подоконник, восьмерка — знак бесконечность… Восьмерка — этаж в лифте — снизу. Второй — с неба. Жаль, что нельзя выйти на самом верху — мне бы хотелось таких сюрпризов… Но там, в небесах, строго, туда не дают визы — желающих слишком много. Ты вот туда не хочешь, ты где-то в Эгейском море. Воздух прозрачней к ночи, я снова на светофоре, на асфальте разметка — шрамы, машины рычат упрямо. Всплакнуть на плече у мамы, но я же сама — мама… я всем понемногу кто-то, мне все — иногда — тоже. Третий день от субботы, калейдоскоп прохожих, в трамвае пустое место, старушка зашла — довольна.

Все это интересно.

И все это слишком больно.