Тридцать дней этот текст ждал, пока я поставлю в нем точку. Но удаётся только вопросительный знак)
***
Иные звуки входят в речь меж тем, шипящие — как Фишт или Оштен, и нёбные, вишнёвые от вин, и громкие сонорные любви. Иные звуки тянутся в июль, мне в пору бы молчать, но я пою, пока дорога вверх, пока река срывается в каньоны с ледника. Есть бесконечность вымоленных дней, гранит багров, но солнце холодней, течение с порога на порог переступает в пламени костров. О древних троллях молятся леса, причудливые тени, голоса, замшелый камень, черный сухостой, ты шел куда-то? Обернись, постой.
Спроси себя, прикованный к скале, о том ли ты и с теми на земле?
Начинается путь на вершину и путь во тьму, каждый выживший праведен, честь и хвала ему,…
сколько раз тебя отпевали, милая, да соборовали в глухую ночь. только мудрая смерть проходила мимо,…
Нам были дарованы лучшие из сокровищ: смотреть друг на друга глазами своих чудовищ, не бояться…
Все было океаном, посмотри. До горизонта горы держат ритм бегущих волн, что некогда шумели. Теперь…
У меня коллекция состояний, моментов, отвоеванных у времен, архивы памяти, зашифрованные в строке. Есть запасники…
Проведи меня путями твоими, господи, по ущельям и скалам, дорогой крутой и дикою. Я была…