Как заря горела алым в синеве

Как заря горела алым в синеве,

как скользило время нитью по канве,

как на память оставались узелки,

мир творился мановением руки.

Шили пальцы, пели пяльцы, ткань текла —

чище света, невесомее стекла,

за узорами, за счетом круговым

шла душа, не поднимая головы.

Где ты вышит, человек, когда и кем?

Сколько правды в каждом маленьком стежке,

сколько вложено надежды и молитв

в труд, которым сердце дышит и болит?

Как прабабка доставала рушники,

как молилась Спасу: «Боже, помоги!»,

как цветы росли на снежном полотне —

сквозь века потомки видели во сне.

Вышивают из надежд, любви и слов,

сохраняя дорогое ремесло,

создавая, осеняя мир крестом,

повторяя путь великий и простой.

Так постой — да посмотри и прикоснись

К временам, что нам показывает нить,

К цвету, следу, драгоценном ковру,

К вечным символам, которые не врут.

Мы стежки, Господь нас держит на весу.

Часть узора, обретающего суть.