Март вышел слишком простым…

Март вышел слишком простым, чтоб в это верилось всем. Магистр странной весны плетет из бисера сеть. Наш город скинул пальто — туманом на фонари, он ждет тепла и цветов, но больше не говорит, не признается другим, тебя не просит давно … Магистр взмахом руки бросает бисер в окно, прозрачный жемчуг дождя на белом пластике рам… На небе просто хотят, чтоб продолжалась игра. Игра. А город не спит и курит в сквере, устав, как вещь в себе — изнутри себя еще не познав, он не способен придать закономерность следам, в кофейной чашечке дня — ночная гуща, гадай, ищи слова и ходы, в их комбинациях — соль… А город курит, и дым нам выпускает в лицо — он против всех, кто не за, он не согласен играть… Ну как ему доказать, что это все ерунда, что правил Ордена нет — успей поймать на лету?.. Магистр выключил свет, освободив пустоту. Магистр строг и сердит, его нельзя провести, игра всегда впереди — ты слышишь, город, прости, садись со мной на полу — плести из бисера сеть…

Цепочке маленьких лун над тротуаром висеть, тревожным светом следить, как город пьет до утра…

Я не смогу объяснить, зачем случилась Игра.