Спи…

Спи.

Тени бродят по лабиринту Фавна, маленький эльф людей на распутье ловит, ты в этой сказке случилась совсем недавно. Спи. Мандрагора требует свежей крови. Тихо скрипят ступени под мягкой лапой, кто-то неслышный стоит над тобою спящей, кто-то тебя укрывает и тушит лампу, чтобы Пандоре опять не приснился ящик. На занавесках ночь вышивает месяц, где-то не верят, где-то еще смеются… Спи. Домовой за стенкою куролесит, кровь с молоком опять наливает в блюдце, что-то тревожное в воздухе, слишком душно, сон слишком крепкий, пахнет огнем и ромом, кто-то, ворча, поправляет твою подушку, чтобы тебе все виделось по-другому. Гномы смеются, выходят к тебе из леса, что-то бормочут про передачу трона — «Ну, оставайся, будешь у нас принцессой, там, в лабиринте, есть для тебя корона…» Мать тебя крестит, шепчет отцу тревожно: «Что с этим делать, ребенок кричит ночами…» Ты собиралась проснуться, но невозможно —он же так странно смотрит, он так печален… «Мама, я утром…» Над лабиринтом — горы, Фавн растворился… ведь он обещал остаться!.. Кто-то неслышный баюкает мандрагору.

Спи, дорогая.

Можешь не просыпаться.