Я пишу тебе часто, а что еще остается, если я одинока и ты, говорят, один.
Вот мой сын подрастает, однажды он улыбнется и попросит: «Можешь больше не приходить».
Вот осенний ветер в сумерках завывает, все по избам рыщет-ищет, выносит сор.
Моя мама стареет, я даже не успеваю замечать, как морщины меняют ее лицо.
Я пишу тебе тихо, поскольку не докричишься — все мешает нам ноябрьский белый шум.
Ты, пожалуйста, храни моего мальчишку.
И не трогай маму.
Большего не прошу.
Нам были дарованы лучшие из сокровищ: смотреть друг на друга глазами своих чудовищ, не бояться…
Все было океаном, посмотри. До горизонта горы держат ритм бегущих волн, что некогда шумели. Теперь…
У меня коллекция состояний, моментов, отвоеванных у времен, архивы памяти, зашифрованные в строке. Есть запасники…
Проведи меня путями твоими, господи, по ущельям и скалам, дорогой крутой и дикою. Я была…
Да будет путь твой светел, взгляд лучист, от берегов Амура до Ла Манша, мы думали,…
Нагорная - не проповедь, но песнь, и горы - здесь, и я на склоне -…