2011

Вот именной револьвер, нашивки и прочая ерунда… Мой командир, я почти отрекаюсь. Сегодня, по крайней мере, я честен перед собой, а это мне засчитают там…

А тот, кто словами дышит, к словам ревнует, поскольку они бессовестны и упрямы…

Империя уличной девкой лежит под нами, мы входим в нее с востока, неутомимо вторгаясь все глубже… И я измеряю днями шаги по знакомым пыльным дорогам Рима…

Спи, мой хороший. Я снюсь тебе, и пока сон твой глубок, и полночь стоит на страже, я напряженным кончиком языка каждую венку твою обвожу и глажу…

Не пиши мое имя, оно состоит из тех отличительных знаков, коими отмечают переживших блокаду времени в пустоте и оставивших одиночество за плечами…

А на кухне чай остыл, недопитый чай, этот год почти прошел, если верить дате… И молчат они, и ангелы их молчат. Помолчи и ты, не стоит напоминать им…

Что со мной не бывает — не убивает, а что убивает — становится драгоценным…

Поэзия — гибкий, колеблемый ветром ствол, который однажды замрет в переплетах твердых…