2014

Эта боль — не боль, водяная пыль, ледяная соль, этот страх не страх — сердечный рокот, в суставах хруст…

Просыпаясь в юго-восточной комнате с окнами в старый сад, силясь вспомнить истлевшие от забвения имена, не воскреси мое, не оглядывайся назад, в этой памяти я действительно не нужна…

Я оставлю детали, в них дольше сохраняются вещества. Губы твои, разомкнутые в слова, твои тонкие сигареты, твоё серебро, духи…

Можно вечно смотреть, как бежит с ледника река, и огонь расправляет крылья в своём гнезде. Приходи за мной, пожалей меня, дурака, расскажи мне, зачем я здесь…

Будь умницей, оставшись в тишине, и осознав себя как демиурга, не строй преград, не умножай окурков, не пей, не спи, не думай обо мне…

Это все сентябрьская сутулость, хроническая усталость, депрессивный синдром, зависимость от погоды. Становишься частью комнаты, пола, стула, частью того, что еще осталось, пытаешься быть равнодушным, но ждешь исхода…

Как достать тебя, такого глубоководного, донного, золотоглазого? Что делать с кессонной болезнью, рыбами, плывущими сквозь лучи?..

Угадай, о чем я. Время поговорить. Передай привет находчивым билетерам. На конечной станции весь этот цирк сгорит, не останется ни зрителей, ни актеров…