2014

Не моя вина, что звучит кимвал, что в ладони со звоном танцует медь. Я хотел бы от нежности изнывать, я хотел побеждать темноту и смерть, исполнять пророчества, быть лучом, освещающим путь твой среди холмов…

Мы молчаньем заслужили заговорить, мы не жили — тянули жилы в календари, мы канаты вили из времени в пустоте, научились терпеть и полночь, и ясный день…

Счастье — это простое время, состоящее из глагола «быть» в его бесконечном «будь», желание продолжаться и продолжать любить тебя каждой из созданных Богом букв…

Вот они, живые, свободные от всего, руки сомкнув, идут по морскому дну…

Идет история с географией, двадцатый выпуск, четвертый том, и в нем среди городского трафика ждет всеобъемлющее ничто, и ты глядишь сквозь толпу на площади, привычно щурясь от пестроты…

Это важно — давать сигналы и быть на связи. Жизненно необходимо, чтоб кто-то слышал, как ты движешься точкой на карте, и в каждой фразе пытаешься быть нужнее, а значит, ближе…

Чтобы просто коснуться пальцев, ты проделаешь сотню миль. Мы привыкли не изумляться, а потом родились людьми. Мы заложники расставаний, верстовые бегут столбы…

Город светел и свят, но всегда от меня далек, в этом городе ты — роса, бирюза и лен, если ты смеешься — искрится в реке вода, если ты молчишь — река холоднее льда…