2017

Все должно быть тише тихого — только так. И ни слова о том, какой здесь ангел или мудак, ни скриншотов, ни фотографий, ни смс…

И снова Персеиды, говорят, который год об этом говорят, они над каждым августом горят — не звукоряд, но огненные знаки…

Роза Хутор легко превращается в ротух азор, стробоскопит разум, во всем замечает фразы, ходит вверх по Мзымте, не видит ее пределы. Человек, изыди, просто оставь мне тело…

Четвёртое ноль восьмое, двадцать один двенадцать, на улице ровно тридцать, но к полночи — двадцать восемь. Волна набежит и смоет всех, кто хотел остаться, и не за что зацепиться — никто ни о чем не спросит…

Не каждый бонд станет ярлом, сын, не каждый пойдёт на бой. Смотри на ясень, на нем висит спасающий нас с тобой. Летает ворон, на берегу мы строим другой драккар. А если предателям руны лгут, то горе им, дуракам…

Радость моя, происходит какая-то ерунда. Мы с тобой, не любившие никогда, умеющие наотмашь и от винта, каждую ночь выходим теперь летать…

Эта осень будет совсем другой, золотой от нежности и нагой, сумасшедшей, жаркой, берущей в плен: на скале, на темном земном столе…

Мы сидим в середине лета, в центре мира, в Яйце-в-горах и слушаем Славу Полунина. Вчера продолжается в нас «Снежным Шоу», сегодня разливается желтым и солнечным, завтра только обретает форму, но мы знаем, что все получится. Слава смеется: «Надо создавать свои миры. И жить в них».