День от субботы

Я живу в этой клетке. Живу в этой клетке. В клетке…

Ночи приходят в черном ажурном кружеве, звезды сквозь ткань просвечивают, как тело…

Выдержка коньяка да закалка стали, неумолимость слов, преломленье призмы… Мы друг без друга чувствовать перестали. Это, мой милый хищник, опасный признак. Это начало пытки, начало ломки…

Дождь мой. Мой зимний, острый, упрямый дождь, запертый в городе, клетку его грызущий, дикий мой, хищный мой, так обреченно лгущий, но не умеющий верить в свою же ложь…

Если б ты знал, как устроено это сердце. Ты ничего не знаешь, ты можешь только слышать поверхность кожи…

Я боюсь себе признаваться в этом, но слова принимают твои черты…

«Я убью тебя», — рычит он. Она смеется. У нее браслеты звонки, а ночи жарки, за ее цветастой юбкой весь табор вьется, у нее глаза ребенка, душа цыганки…

Он одинок. Как странник или рыбак, ловец человеков, гадающий, что же делать с добытым уловом, с чужим бездыханным телом, с улыбкой, застывающей на губах…