День от субботы

Свет мой, скажи, почему я тебя встречаю там, где закат невидим, но осязаем? Город похож на пагоду, замечаешь? Укрыта земля циновками из сизаля, в мерцающих стеклах, как в озере, карпы кои…

О тебе, пожалуй, не стоит писать ни строчки, потому как в словах обоим ужасно тесно. Поскорее бы время сдвинулось с мертвой точки. Что за точкой — мне доподлинно не известно…

Слишком яростно, слишком ясно начинаешь по ней скучать. Неслучайная сопричастность обостряется по ночам. Мысли множатся на виденья, поворачиваются вспять. Продолжение совпадений, не дающих спокойно спать…

Становится все опаснее. Я молчу. Здесь нужно молчать — осмысленно и строптиво…

Я смотрю на них, понимая — я здесь чужой. Сохрани и помилуй, Боже, но я здесь лишний…

Там, за городом, вырос дом. В доме девять глухих дверей. В доме карлик беззубым ртом заставляет звучать свирель. Но свирель не поет — шипит, но свирель не звучит — гниет…

Летом вода в Иртыше плюс десять. Летом мне три с половиной года. Солнце июньское куролесит, пятки песок непослушный месят…

Что это было? Не знаю. Мне было скучно. Пусто. Безвыходно. Я состоял из сотни странных наречий…