2009

Каплями, моими мыслями дождь за окнами ходит Сталкером, листья желтые с крыши сталкивать, перемешивать правду с вымыслом…

Сентябрьская ночь. Кассиопея

В холодный воздух смотрится надменно…

Спи.

Тени бродят по лабиринту Фавна, маленький эльф людей на распутье ловит, ты в этой сказке случилась совсем недавно. Спи. Мандрагора требует свежей крови…

А помнишь, как на смятую постель мы садились и распахивали шторы, чтоб рисовать огни Святого Эльма на острых шпилях старого собора…

Вот тебе краски, рисуй, как умеешь, видишь ли, это как арт-терапия, простой урок. Завтра я буду притчи писать на идише, а послезавтра — пить в Ливерпуле грог…

Да, так проще, удобней, спокойнее по ночам, нет ни лишних вопросов, ни маятника в висках. Знаешь, если однажды вовремя замолчать, то потом не придется жалеть о своих словах…

Эта игра становится непохожей на все, что случалось и не случалось даже… Помнишь, как принимали масонов в ложу? Теперь я уверена — это совсем не страшно. Эта игра — реконструкция наших эго, поет Хелависа, глинтвейн набирает силу…

Время меняет места, имена и даты, остановить бы — были бы спасены. Прадед в июне ушел на войну солдатом — и похоронкой в мае пришел с войны…